Un sobre
blanco. Un nombre. Una fecha de muerte. En “Correspondencia póstuma”, un simple
gesto se convierte en una espiral de locura, culpa y redención. Un relato que
explora cómo el pasado tiene a perseguirnos.
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domingo, 5 de octubre de 2025
“Correspondencia póstuma” (cuento)
viernes, 7 de junio de 2024
Mariana Enríquez y el gótico urbano
Sus escritos a menudo combinan el horror con el comentario
social. Estos relatos, muchos de los cuales pertenecen al subgénero del gótico
urbano, ejemplifican la fragmentación que existe en Buenos Aires. En esta nota,
reseña de la antología “Las cosas que perdimos en el fuego”, de Mariana
Enríquez.
miércoles, 13 de octubre de 2021
Edgar Allan Poe y sus adaptaciones (ft. La caída de la Casa Usher)
Poe es una de mis autores
favoritos y hace bastante que no le dedico una nota. Es de esos escritores que
no han tenido tanta suerte con las adaptaciones de su ficción. Recientemente,
Mike Flanagan anunció que estará llevando La
caída de la Casa Usher a formato de serie para Netflix. Momento perfecto
para repasar este relato.
viernes, 17 de enero de 2020
El faro como símbolo en la ficción
The
Lighthouse es una de las películas ninguneadas por los Oscars que
representó una de mis
favoritas del 2019. Mientras la veía recuerdo haber pensado en lo
interesantes que son los faros como símbolos dentro de la ficción. Hoy toca
hablar un poquito sobre eso.
viernes, 3 de agosto de 2018
Impactar al lector: las primeras líneas de una novela
“El hombre de
negro huía a través del desierto, y el pistolero iba tras él”. Así inicia El
pistolero, la primera parte de esa fantástica saga épica de Stephen King que es La Torre Oscura. Y aquella frase inicial
es considerada una de las mejoras y más influyentes aperturas de una novela en
la historia de la literatura.
Es, ciertamente, un comienzo bastante perfecto para
una épica novela. Con sólo una oración nos enteramos de quién es el
protagonista (El pistolero), quién el antagonista (El hombre de Negro), los
objetivos de cada uno (uno persigue, otro es perseguido) y el escenario (el
desierto), que funciona también como el principal obstáculo.
lunes, 26 de diciembre de 2016
Alberto Laiseca: narrador de narradores
No voy a ser hipócrita y decir que Laiseca me
parecía un escritor soberbio, que se perdió a un grande de la literatura
argentina y bla bla bla… (Alberto
Laiseca falleció
hace unos días). No lo voy a hacer porque no puedo hacerlo: nunca
leí ninguna de sus obras. (Shame… shame…)
Más bien, a Laiseca me acerqué por sus
narraciones. Y de ellas sí puedo afirmar que me parecían maravillosas.
El canal I-SAT
fue (y sigue siendo) icónico en Argentina por presentar producciones nacionales
de muchísima calidad y darle espacio a los cortos y programas independientes.
Dentro de ellos, el antológico ciclo de TV Cuentos
de Terror era genial.
Hoy se pueden encontrar casi todos los episodios en Youtube
(en este
link, por ejemplo).
El ciclo, hoy considerado de culto, se emitió
durante el año 2002 y llegó a ganar
el premio Martín Fierro a la mejor producción en cable.
En cada episodio, un anciano de bigote prominente,
sentado y fumando en medio de una habitacion vacía y oscura, con un ventilador juguetón
que hacía diferentes juegos de sombras sobre su cabeza, te contaba historias de
terror.
Y puedo asegurar que asustaban en serio.
«Las aspas de un ventilador de techo giran lentamente, distribuyendo rachas de sombra y luz en un cuarto despojado. Sentado y mirando a la cámara, Alberto Laiseca se dedica a contar historias de terror. Echar a andar la videocassetera o abrir las páginas del libro son sólo modos diferentes de ingresar, conducidos por Alberto Laiseca, a un universo en donde lo importante es dejarse fascinar por un relato escalofriante.»
***
Fue en esta serie televisiva donde muchos conocimos
la calidad de narrador de Laiseca. Los extraordinarios relatos de Poe, H.P. Lovecraft, Horacio
Quiroga, Mujica Lainez o Stephen King quedaban enaltecidos
gracias a sus dotes actorales y la impronta fúnebre, tenebrosa, que le adicionaba.
Tengo una
fascinación especial por la narración. De hecho, en otro blog para el que
escribo (Nussocial) hablé en dos
ocasiones sobre ellos.
En Narradores
en acción les hice una entrevista a los chicos de Narradores al instante, un grupo de artistas que busca recuperar la
tradición oral de la narración. Por otra parte, en El cuento del
abuelo me referí al grupo de los Abuelos
Lee Cuentos y sus actividades en Bahía
Blanca.
El acto de narrar es la culminación externa de un
proceso de enriquecimiento interior. El narrador estudió la obra a fondo, la
leyó de todas las maneras posibles, patas para arriba, caminando, tirado en un
hamaca paraguaya o sentado en su silla favorita; la ensayó, le buscó las
formas, el tono adecuado. Es como una pequeña pieza dramática entre un
protagonista y su púbilco. Y cualquier relato mundano puede volverse atrapante
de la mano de un buen narrador.
En algún punto, pasa lo mismo con aquellos que
saben contar un buen chiste. Landrisina
es otro cuentista soberbio que tenemos en Argentina. El tipo no cuenta chistes
especialmente graciosos, pero lo hace con una calma, con una elecuencia, que te
envuelve por completo en la historia.
En el acto de narrar se ponen en juego todos los
recursos expresivos: el gesto, la voz, el volumen, las onomatopeyas, la postura,
los ademanes. Es increíble cómo la voz termina por desbordar a la palabra, la
corre del lugar, se impone. Una buena voz te conquista, te seduce, te hace dar
escalofríos en los momentos justos.
Hay un esfuerzo creador muy importante en el acto
de narrar. No se trata únicamente de repetir una historia ya escrita. Dos
personas pueden narrarte el mismo cuento y generar en vos emociones
completamente diferentes.
Laiseca tenía todo eso como narrador, y también una
presencia monstruosa. Su postura, siempre majestuosa, no hacía más que ayudar a
meterte en el tono del relato. Acompañaba la voz con lo gestual, con la mirada,
con cambios en el ritmo.
Alberto Laiseca falleció el 22 de diciembre de 2016
a los 75 años de edad.
Durante sus últimos días en un geriátrico era
visitado por algunos de sus seguidores. Se dice que fue Horacio Quiroga el más
grande exponente del género literario del terror en Argentina. Pero fue Laiseca
su máximo difusor. Por eso, hace unos días el terror perdió a su mejor narrador.
***
***
Mis dos notas
sobre narradores en Nussocial:
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=>> Otros posts sobre AUTORES ARGENTINOS en el blog: “Ser
escritor independiente, según Alejandro Laurenza”; “La
cena: César Aira y los zombies en Pringles”; “Los
que aman, odian, una novela de Adolfo Bioy Casares”; “Pierre
Menard, autor del Quijote, un cuento de Jorge Luis Borges”; “El
extraordinario capítulo 66 de Rayuela”.
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domingo, 20 de noviembre de 2016
Grandes horrores (III) – Los espejos
Tercera parte de esta entrega donde exploro algunos
de los más grandes horrores que suele presentar la ficción (particularmente el
cine y la literatura). Antes ya hablé del “Entierro
prematuro” y de “La
invasión del hogar”.
Hoy es el turno de los espejos, objetos
inherentemente perturbadores.
Cuando estamos frente a un espejo, mirando
fijamente, también hay alguien mirándonos a nosotros. Un reflejo en un espejo
puede hacernos saltar de miedo y hay todo un folkclore asociado a este elemento (leyendas urbanas, cuentos de mala
fortuna, poderes mágicos, etc).
Como se trata de un elemento tan sobrecargado de
simbolismo, no es raro que sea uno de los más utilizados en el cine, en la
literatura y en otros medios. Incluso grandes filósofos y pensadores aprovechan
metáforas referidas a ellos.
«El
arte no es un espejo para reflejar la realidad, sino un martillo para darle
forma.»
Uno de los usos más originales de este objeto que
vi fue en la película Occulus,
de Mike Flanagan. Es brillante cómo esa
cinta logra evitar la mayor cantidad de clichés posibles respecto a los
espejos, y en su lugar brinda un argumento de terror psicológico con un
componente de locura.
► Y hablando de clichés, alguien se tomó el trabajo
de armar un supercut con los más reconocibles jump-scares:
Flanagan es un tipo que ya demostró que sabe hacer
buen cine de terror y suspenso (Before
I Wake y Hush
son geniales). Si bien el género de terror es donde abundan los espejos,
también hay grandes escenas de otros géneros que los han hecho importantes.
Cómo olvidar a Robert
de Niro en Taxi Driver (1976)
(“Are you talkin to me?”) o aquella gigante escena del humor de los hermanos Marx en Duck Soup (de 1933).
El reflejo que devuelve un espejo al personaje puede
ser igualmente agradable o inquietante, mortificante o estimulante. En algunos
casos son puertas a otros reinos, contienen demonios temibles o pueden
directamente comunicarse con nosotros para revelarnos aquello que tanto
anhelamos. Pero esta saga se llama “Grandes horrores”, así que vamos a referirnos
a esos momentos en los que el espejo representa algo monstruoso.
En cine tenemos la tristísima película Mirrors, con Kiefer Sutherland. Acá resulta que hay un ente demoníaco habitando
los espejos y ataca a cualquiera que lo mira directamente. Un gran clásico del
terror slasher es Candyman, donde
decir su nombre cinco veces frente a un espejo atrae a un asesino con un gancho
en lugar de mano que te asesina de forma horrible.
Hay una novela de Robert Heinlein (a quien ya
mencioné en el blog) que tengo ganas de leer (pero todavía no encontré). En
ella hay unas entidades malignas que ingresan y salen de nuestro mundo a través
de espejos. La premisa de la historia (The
Unpleasant Profession Of Jonathan Hoag) es fantástica: un hombre no puede afirmar
qué hace para ganarse la vida. Cada vez que se lo preguntan, no sabe qué
responder. Por eso contrata a una pareja de investigadores privados para que lo
investiguen a él.
El maestro del terror (Stephen King) le dedicó
una historia a los espejos: The Reaper's
Image. Por su parte, series de televisión como Escalofríos (de R.L. Stine),
Doctor Who y Supernatural tienen episodios que utilizan este místico elemento.
La vida real también puede generar momentos
estresantes frente a un espejo. Se conoce como “efecto Caputo”. El investigador Giovanni Caputo realizó un experimento en el que colocó a 50 personas frente
a espejos. Debían mirarse directamente a los ojos durante 10 minutos en una
habitación tenue.
Varios de ellos empezaron a tener ilusiones de
rostros extraños y deformes al cabo de un minuto. Sensaciones raras donde se
veían desfigurados, se tornaban en monstruos lúgubres o hasta en familiares
muertos. Caputo explicó que los efectos pueden ser causa de un regreso súbito a
la realidad después de una disociación, de una separación de cuerpo y mente.
Hay también un componente psicológico en el asunto. Lo cierto es que verse directamente
a los ojos puede ser más alucinógeno que el LCD.
Por último, existe un desorden neurológico donde
los afligidos no pueden reconocer su propio reflejo. Al mirarse en un espejo
sienten que están siendo perseguidos por extraños que se metieron en su casa
(de nuevo aparece la idea de la “invasión de hogar” del post pasado).
La
mayoría de los animales, de hecho, no puede reconocer su reflejo, y se sienten
amenazados o desafiados por su imagen espejada que (por supuesto) siempre
responde con el mismo impulso.
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lunes, 22 de febrero de 2016
5 consejos de escritura de Edgar Allan Poe
Edgar Allan
Poe fue uno de los grandes maestros del relato, y llegó a perfeccionar
muchas técnicas de escritura. Tiene cuentos que son verdaderamente perfectos y
nunca se encasilló en un único género. Creó el policial del detective, el
misterio de tipo cuarto cerrado, propulsó el género del terror gótico e influyó
tempranamente en la ciencia ficción.
En 1846
publicó un célebre ensayo (“The
Philosophy of Composition”, traducido al español como “El método de composición”). Allí propone los
aspectos formales de su método de escritura, o por lo menos los que él manifestaba
aplicar. Los ejemplifica mientras describe el proceso por el cual concibió “El cuervo”, su poema más famoso (que
ya reseñé en el blog).
Poe estaba en contra de la creación “espontánea” y
de la improvisación. En el ensayo se muestra convencido de que uno debe
planificar de antemano sus escritos y pensar el texto de forma lógica,
matemática, casi como una máquina. (En ese sentido, se adelanto muchísimos años
al estudio del Formalismo Ruso).
Es muy probable que Poe realmente estuviera
“vendiendo humo” con su ensayo, o que –como algunos críticos opinan– haya sido
un esbozo de ironía o una absoluta parodia. La cuestión es que a partir de la
lectura se pueden obtener un par de consejos interesantes para asistir en el
proceso de escritura de relatos. Veamos:
#1 – Determinar el espacio.
Poe propone cuentos más bien minimalistas, donde el
espacio sea delimitado. Se interesa por la posibilidad de poder mantener
control absoluto sobre el mismo. Al respecto dice: “ (…) siempre he creído que un espacio circunscrito o reducido es
totalmente necesario para potenciar el efecto de un hecho aislado, como si
fuera capaz de insuflar la misma fuerza que le da un marco a un cuadro.”
#2 – Conocer el final de antemano.
Para el autor es fundamental saber exactamente
hacia dónde queremos llegar antes de sentarnos a escribir, tener el final en
mente mientras se avanza con la narración. De hecho, Poe insiste muchísimo en
esta regla que la consideraba fundamental (y que choca, inevitablemente, con la
idea de la espontaneidad al escribir).
En palabras (traducidas) suyas: “No hay duda de que
cualquier argumento que sea digno de ser considerado como tal debe estar
completamente repensado, desde su comienzo hasta su desenlace, antes incluso de
intentar empezar a escribir.”
#3 – Keep it short (me gusta más cómo suena en
inglés).
Un trabajo literario, según sus teorías, tiene que
poder leerse de una sentada, como para no perder la impresión de unidad. Si hay
que parar de leer, se pierde el hechizo y “el mundo real comienza a interferir
con el relato”. Así que: mantenelo cortito y al pie.
#4 – Decidir el efecto a producir.
Edgar Allan Poe siempre mantenía que un cuento
debería tener una emoción principal: ira, miedo, confusión, melancolía, lo que
fuera. Como escritores debemos planificar qué impresión queremos trasnmitir,
manipular las emociones.
Y todo esto hay que trabajarlo desde la primera
oración.
Por eso comenta: “Lo siguiente que pensé fue en la elección de la emoción o del efecto
que deseaba transmitir. Llegado este punto, tal vez deba advertir que mientras
componía el poema siempre mantuve la determinación de conseguir escribir una
obra que fuera apreciada universalmente.”
Y agrega: “era
preciso elegir una palabra que (…) estuviese en el acuerdo más armonioso
posible con la melancolía que yo había adoptado como tono general del poema”.
#5 – Determinar el tema del texto
Recapitulando: un cuento debe tener una única
emoción predonimante, un espacio limitado, un final claro (y planificado) y una
corta longitud. El último consejo habla del tema general de un relato.
Poe intentaba ir desde lo general a lo más
concreto. Su poema “El cuervo” habla
de “los efectos de la muerte de una mujer”, y a partir de ese tema, de esa idea
o premisa, se construye una historia particular, específica.
► Ahí los tienen: cinco
consejos de escritura que brinda Edgar Allan Poe a partir de su breve ensayo “El método de la composición”. ¿Están de
acuerdo con ellos?
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=>> Otras notas sobre CONSEJOS DE ESCRITURA en el blog: “16
consejos de escritura de Anton Chejov”; “Mientras
escribo: la autobiografía de Stephen King”; “La
ley de Chandler y otras reglas de oro para el drama”; “5
claves para mejorar la escritura (que nos enseña Aristóteles)”; “La
escritura telescópica: un recurso para docentes”.
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martes, 12 de enero de 2016
¿Quién fue (verdaderamente) el primer detective de la Literatura?
Uno de los tópicos más fascinantes de la literatura
es el origen del género policial, sin duda uno de los más modernos. No suele
existir gran discrepancia a la hora de afirmar que fue Edgar Allan Poe quien creó el policial como género literario e
intelectual. Todos los artículos especializados y profesores de Letras lo han distinguido
por “Los Asesinatos de la Calle
Morgue” y su detective, Auguste
Dupin.
De él, y de Poe, y del género policial, ya he
hablado antes en el blog, por ejemplo acá
y acá,
y también por acá.
Pero hay un debate respecto a los verdaderos
orígenes del género, sus rastros genéticos. Walter Benjamin, Foucalt,
Borges, Todorov y muchos otros investigadores se han introducido en el
agujero de conejo para intentar responder a preguntas tales como: ¿quién fue el
primer detective? y ¿dónde se hallan los primeros textos que dan cuenta del
procedimiento policial?
Y lo loco es que algunos no están tan convencidos
de que Dupin (un intertexto de lo que después serían Holmes, Hércules Poirot,
el padre Brown de Chesterton, Philipp Marlowe de Raymond Chandler)
haya sido el primero en resolver un extraño asesinato a través del uso del
razonamiento.
Todos nacen como personajes de aquel detective, Auguste Dupin,
pero Edgar Allan Poe también se había interesado en una novela de Dickens, “Barnaby Rudge” (1841),
que contiene elementos policiales y un crimen misterioso.
Al parecer Poe descubrió el enigma antes de llegar
al final de Barnaby Rudge y, luego de
reflexionar sobre cómo pensar analíticamente un enigma de estas
características, se inspiró para escribir “Los
crimenes de la calle Morgue”. Le dio las pinceladas a su personaje –un hombre
cultivado, elegante, conocedor, que estudia el crimen con amor, a veces con
morbosidad, como si fuera una delicada pieza de colección– y el resto es
historia.
Decía Borges, en aquella genial conferencia que da
sobre la literatura policiaca:
«Poe
no quería que el género policial fuera un género realista, quería que fuera un
género intelectual, un género fantástico, si ustedes quieren, pero un género
fantástico de la inteligencia, no de la imaginación solamente; de ambas cosas,
desde luego, pero sobre todo de la inteligencia»
Pero lo loco de todo esto es darnos cuenta de que
la literatura ha brindado detectives antes, pequeños orígenes. Yendo un poco
para atrás, algunos encuentran en Edipo
Rey (de Sofocles) el primer gran
detective.
Repasemos los hechos allá por el siglo V a.C.
La
tragedia de Edipo se dispara cuando él, el rey, apenado por su pueblo que está padeciendo,
comienza la investigación. Al parecer, el antiguo rey de Tebas sufrió un
asesinato en una emboscada y eso hizo enojar a los Dioses. Edipo decide
descubrir la verdad detrás de aquel hecho.
Obtiene datos, pregunta, averigua, en fin, hace
actividades bien detectivescas. Paralelamente intenta encontrar el nombre de
sus verdaderos padres. Cuando finalmente resuelve ambos enigmas, la cruel
verdad sale a la luz. Los enigmas se funden en uno solo, encajan a la
perfección, y la anagnórisis, el reconocimiento, se produce.
Edipo, atando
cabos, resultó ser tan buen investigador que terminó encontrándose como el
verdadero autor del delito.
Muchos antes también, mucho antes que Sófocles, la Biblia presentaba dos casos de misterio
tipo “cuarto cerrado” (aquel que también popularizaría Poe) y que se ajustan a
los mecanismos de la novela policiaca. Se
trata de dos enigmas desenredados por un tal Daniel.
Daniel se presenta en la Biblia como un intérprete
de sueños. Uno de los casos que resuelve es la
historia de la divinidad de Bel. Descubrió que un grupo de hombres estaba
robando la comida que se le ofrecía como ofrenda; se introducían en el templo
sellado por una puerta secreta bajo el dios Bel. Daniel le hizo notar al rey las
cenizas y las huellas que habían dejado los comensales: hombres, mujeres y
niños. El rey, irritado, mandó a quemar a los sacerdotes con sus mujeres e
hijos. Básicamente el desenlace de cualquier historia del Antiguo Testamento.
El otro caso de Daniel, seguramente más conocido, es el de Susana.
Dos
ancianos jueces intentan abusar de ella. Le dicen: “mirá, o te entregas a
nosotros o vamos a decir que te sorprendimos con un flaco entre los árboles”.
Ella, sin saber qué hacer, elige la segunda opción (que implica morir libre de
pecado ante Dios). Justo antes de que el pueblo se disponga a otorgarle la pena
de muerte, Daniel salta al rescate. Interroga por separado a los ancianos y les
hace la misma pregunta: ¿sobre qué arbol
habían visto a ella con el pibe? Ambos, sin saberlo, se contradicen, y
Susana queda libre de cargos. Con esto Daniel se hace famoso en su pueblo. Ah,
y a los ancianos los linchan. Básicamente el desenlace de cualquier historia
del Antiguo Testamento.
Ambos casos, si bien simples, corresponden a un
enigma de habitación cerrada, donde el misterio se oculta entre cuatro paredes,
o en un jardín solitario y sin testigos. En ambos casos, Daniel construye una
estrategia, anticipándose a los hechos, para despues destapar a los culpables.
Así que, quién lo habría dicho, en una de esas fue Dios el creador del primer personaje
detective.
Y quizás luego, como un ente colectivo, otros
autores se fueron animando a darle forma. El Hamlet de Shakespeare,
por ejemplo, tenía el trabajo de desenmascarar al asesino de su padre.
Encontramos también rasgos de lo policial en Las Mil y Una Noches (en la historia de Aladino, entre otras) y en muchas tragedias griegas. También en los
primeros textos españoles y en la literatura francesa de Balzac y Stendhal.
► Después de tanta perolata, de tantas fuentes
varias, llegó Poe, inspirado por Dickens
y probablemente por el primer detective real de la historia: Francois Eugene Vidocq (jefe del
Departamento de Investigación Criminal de París ). Llegó y con su excelencia
narrativa, con sus descripciones acertadas, con su mente brillante, le dio la
forma definitiva y final.
………………………………………………………………………………………………….
=>> Otros con misterios literarios en el blog: “Simbología
y ocultismo en la literatura”; “El
misterioso post nro. 100”; “El
perro era la mente maestra”; “Personas
o cosas desconocidas”; “El
misterio de Marie-Roget: la controversia en Edgar Allan Poe”.
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martes, 5 de enero de 2016
El “narrador testigo” en la narrativa
En la secundaria nos enseñan que hay, básicamente,
dos tipos de narradores: en primera y en tercera persona. Eso, claro, sin
contar textos como los de “Elige
tu propia aventura” que están narrados en segunda persona (casos
muy atípicos, por cierto).
Esa visión de dos tipos de narradores es bastante
limitada, y la realidad es que hay muchos “subtipos” que hacen del tema algo un
poco más complejo. Uno de los más interesantes que ha sabido brindar la
literatura es el “Narrador testigo” (o “Narrador periférico”).
Este tipo de narrador puede presentarse tanto en
primera persona como en tercera. Lo importante es que él no es el protagonista, sino que vio los eventos que desarrolla la
historia desde afuera, desde un punto de vista concreto porque lo presenció de
primera mano, pero sin afectar de manera contundente en lo sucedido.
En la célebre novela de Umberto Eco “El nombre de la
rosa”, Adso (el narrador) es el asistente del detective medieval William de
Baskerville, y provee la exposición de la historia dejando constancia de lo
acontecido. Uno de los ejemplos más conocidos del narrador testigo.
No es tan sorprendente remarcar que Adso y William
de Baskerville estuvieron inspirados en los inmortales personajes de Arthur Conan Doyle. En efecto, es el
Dr. Watson quien brinda el ejemplo más clásico de “narrador testigo” que alguna
vez conoció la literatura. Sherlock Holmes es quien resuelve los casos, pero es
Watson el encargado de describir lo
que ve, hacer fluir la trama y documentar los descubrimientos y razonamientos
del detective.
Uno de los grandes objetivos del narrador testigo
es preguntarle al verdadero protagonista aquellas preguntas que el espectador o
lector quiere (o necesita) saber.
Algo así sucede en la película Ex
Machina (una de las mejores del pasado 2015) donde Caleb frecuentemente hace las mismas preguntas que la audiciencia
quiere conocer, de manera que Nathan
pueda proveer una exposición.
Autores como Franz
Kafka han incursionado en la elaboración de historias con narradores
téstigos. En “Un Fraticidio”, por
ejemplo, expone
un violento asesinato desde la mirada de un vecino.
Hay un par de reglas, muchas veces tácitas, que
tienen que darse para que el narrador pueda considerase como “testigo”. Entre
ellas, la esencial es que el narrador testigo nunca es el protagonista directo de
los hechos relatados e intenta ser lo más objetivo posible. Un relato mío que
pronto voy a subir al blog (“Homicisium”,
ganador del 2° Premio en Certamen
Nacional "Roberto Arlt 2015") es un modelo de esto.
Otra pauta: su visión limitada. No es omnisciente, está restringido por sus
percepciones. Tampoco conoce lo que siente o piensan el resto de los personajes
(aunque puede inferirlo). Se confina a describir lo que vio y, en todo
caso, sugiere lo que cree que pasa (siempre
desde su perspectiva).
La literatura clásica ha brindado grandes novelas
con narradores testigos, como “El Quijote”
(de Miguel de Cervantes) y “Mujercitas” (de Louisa May Alcott). Allí el narrador es más bien un informante que transcribe
los hechos acontecidos.
Edgar Allan
Poe tiene un buen número de relatos escritos con este tipo de narración.
Las historias del detective Auguste Dupin, por ejemplo, son transmitidas a
través de un testigo anónimo.
Por último, el animé presenta casos interesantes (y
extremos) de esta manera de contar una historia. El Director´s cut de “Deathnote”
no sólo revela el verdadero final de la historia de Light Yagami sino que
además sucede desde el punto de vista del shinigami Ryuk. Este interesantísimo personaje, a lo largo de la serie,
usualmente actúa como “El Watson” frente a los planes de Light.
………………………………………………………………………………………………….
=>> Otros post sobre TEMAS RELACIONADOS en el blog: “Técnicas
narrativas (III): In Medias Res, en medio del quilombo”, “La
suspensión de la incredulidad en la narrativa”, “Una
caracterización vertiginosa de la minificción”, “Las
cuatro filosofías de vida en la Literatura”, “Las
ventajas de ser epistolar”. <==
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lunes, 2 de noviembre de 2015
Grandes horrores (I) – El entierro prematuro
No soy fan del cine de terror, pero es uno de los
géneros más importantes en Cine, Televisión, Literatura y otros medios y ocupa
un espacio importante en la cultura pop.
Si hay un horror que entra en la categoria de “Grandes horrores”, es indudablemente el
miedo a ser enterrado vivo. Por lo menos en la cultura occidental del siglo XIX resultó ser algo por lo que
temer. Se conocieron numerosos casos reales en los cuales los doctores habían
errado en la declaración de muerte.
De hecho, los ataúdes a menudo se equipaban con artilugios
complejos que permitieran al necesitado pedir ayuda en tan comprometidas
circunstancias. Edgar Allan Poe se
aprovechó de esta preocupación para concebir uno de sus relatos más
interesantes: “El entierro prematuro”
(“The Premature Burial”, 1844).
Poe ya lo había hecho antes. Él siempre leía los
diarios para inspirarse en sus historias, como lo hizo con el misterio de Marie Roget (que
generó tanta controversia en su momento). En El entierro prematuro un narrador anonimo describe con crudeza un
trastorno médico que lo aqueja (catalepsia). Debido a ello, tiene un pánico
mortal a ser enterrado vivo y lo considera “la mayor de las posibles desgracias”.
En el texto es llamativo cómo se entremezcla
realidad con ficción en un formato de cuento / artículo de divulgación, ya que
el narrador comenta varios casos probados (de los cuales algunos de ellos sucedieron
en verdad).
Imagínense: ¡la preocupación y el espanto eran tan
inmensos que hasta se fundó la Society
for the Prevention of People Being Buried Alive en la Inglaterra del siglo pasado! El éxito de la novela Drácula (de Bram Stoker) también tuvo un poco que ver: la gente comenzó a creer
en la existencia real de vampiros, cadáveres animados que se levantaban de su
tumba por la noche.
La diferencia del texto de Poe sobre ser enterrado vivo contra otros de sus relatos de terror
es que, contrariamente a su estilo, el narrador termina curándose de su
enfermedad.
Cortázar
alabó esta macabra historia y el biógrafo clásico de Poe (Hervey Allen) consideró que se trataba de “una
de las más genuinamente mórbidas historias que Poe escribió, la cual parece
tener origen en el sentimiento de catástrofe inevitable que durante largo
tiempo había ido pareja a su melancolía, o quizá en algún ensueño agobiante
debido a su afección cardíaca”.
Como sea, Poe fue un fanático de este tema, y
varios de sus cuentos muestran alteraciones de un entierro prematuro: El
barril de amontillado (1850), Berenice (1835), una historia absolutamente sádica, y La caída de la casa Usher (1839),
entre otros.
Alfred Nobel
tenía tanto miedo de ser enterrado vivo que dejó instrucciones claras y
específicas para que el doctor que anunciara su muerte le cortara las arterias
del cuello, sólo por seguridad.
En 1968,
una joven Barbara Jane Mackle fue
secuestrada, drogada, metida en un ataúd y enterrada viva. Sus captores
pidieron medio millón de dólares. 3 días más tarde fue hallada debilitada pero
viva. Escribió un libro sobre la experiencia (83 Hours 'Til Dawn).
En la cultura pop este temática aparece de forma
frecuente.
El último episodio de Fargo (tercero de la 2da temporada) terminó con un ejemplo de
entierro prematuro, una de las formas más malignas que el villano puede
utilizar contra nuestro incapacitado héroe. ¿Le dispara un certero tiro en la
capocha? ¿Le corta el cuello? ¿Lo decapita o lo mete en un trampa mortal con
rayos láser? No, nada de eso. LO ENTIERRA VIVO. Esto hace que no exista arma
asesina y que no tenga que preocuparse por deshacerse del cuerpo (de hecho: acaba
de hacerlo).
Budd se lo hace a la Novia en una de las escenas
más fuertes de Kill Bill: Volumen 2.
Ella escapa, pero con mucha dificultad. Lo más perturbador es que el entierro
se muestra desde el punto de vista de Uma
Thurman, lo que implica varios minutos de respiración pesada, sonidos de
tierra que cae y oscuridad total.
Varias películas de El juego del miedo finalizan
con una variación del tema (personas vivas encerradas en cuartos en los que
probablemente morirán). También es el argumento de “Enterrado”, con Ryan Reinolds. Él es un contratista civil
en Iraq y tiene la desfortuna de ser sepultado por un grupo de terroristas.
Toda la película sucede adentro del ataúd y muestra los repetitvos intentos del
protagonista por contactarse con el exterior y escapar (spoiler alert: no lo hace).
En realidad el tema es más antiguo que el
feudalismo. La heroína de Antígona
(de Sofocles), por ejemplo, es
sentenciada a este tipo de muerte.
Muchos años más tarde, Alias (la serie de J.J.
Abrams) terminaba también de esta forma. En el episodio final, Sloane ha
finalmente alcanzado la inmortalidad gracias a los artefactos de Rambaldi, pero
queda atrapado en una cueva luego de que uno de los buenos lo aprisiona. No va
a morir, pero seguramente vivirá un eterno aburrimiento.
Los Cazadores
de Mitos intentaron investigar si es posible sobrivir bajo esas terribles
condiciones y comprobaron que (probablemente) no. Demostraron que no es posible
golpear el ataúd hasta romperlo con las manos (como hace la Novia en Kill Bill). Y por más que uno lo
lograra, no podría escarbar a través de seis metros de tierra y en menos de
media hora (antes de que se quede sin aire). Básicamente, serían aplastado por
el peso de la tierra y se sofocaría. Horrible.
Harry
Houdini, por su parte, intentó realizar este proeza y con resultados
catastróficos. No lo logró, quedó inconsciente y fue necesario sacarlo de
emergencia.
También son enterrados vivos: un personaje en el
final de temporada de The Following
(Debra Parker, la novia de Kevin Bacon en la serie), Lisbeth Salander en “La niña
que jugaba con fuego”, el “rey” de Qarth en Game of Thrones (él queda contenido en una bóveda en la que
seguramente morirá, una suerte de “muerte kármica” viendo todas las que se
había mandado) y casi le sucede a Blancanieves.
La Reina Maléfica creyó que una vez que Blancanieves estuviera aparentemente
muerta, los enanos la enterrarían. Afortunadamente, no tuvieron el corazón para
hacerlo.
En la vida real muchos en latinoamerica seguramente
recordemos a los 33 mineros chilenos
que quedaron atrapados durante 69 días en el 2010. Su rescate fue visto en directo por el mundo entero. Y cómo olvidar el ataque a las torres gemelas
en el 2001. Varios rescatistas quedaron atrapados por días entre los escombros
de las torres caídas. Oliver Stone
hizo la película World Trade Center (2006)
basándose en esta historia.
Por último no quiero dejar de mencionar mi cuento “Implacablemente
suyo”, que pueden leer en el blog y tuvo la fortuna de llevarse un
importante premio literario. Allí vemos también una innovación de esta idea, y
con resultados escalofriantes. ¡Pasen y vean!
► Acá
pueden leer “Implacablemente Suyo”, cuento de mi autoría que ganó el 2° premio en el 1er Certamen Literario “Dr.
Juan Atilio Bramuglia”.
………………………………………………………………………………………………….
=>> Otros posts de TERROR en el blog: “El cuervo, la
poesía gótica de Edgar Allan Poe”; “Saw: el juego del
miedo, o la complejidad en el cine de terror”; “IT: Eso, una novela
de Stephen King”; “Esas cosas no
existen, un cuento de mi autoría”; “This book is full
of spiders, una novela de David Wong”; “R.L. Stine: el
Stephen King de los niños”.
………………………………………………………………………………………………….
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de cine) en mi fan—page: http://www.facebook.com/sivoriluciano. Si te gustó, ¡compartilo o
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